In-flight weight review by Dana Gregorcia

Im Februar reist die Schriftstellerin Dora in einen ligurischen Ferienort am Meer. Hier soll endlich ihr Roman das Licht der Welt erblicken über den Bildhauer Constantin, dessen Zeit in New York und eine dort unter ungewöhnlichen Umständen entstandene „Onyx“-Statuette mit phantasmagorischem Innenleben. Im Gepäck hat Dora ihren achtjährigen Sohn Loris und ein unübersehbar symbolisch aufgeladenes Kindermädchen, das zugleich polyglott und keiner Sprache vollständig mächtig ist. In einer Suite mit Aussicht beginnt der Boheme-Traum jeder alleinerziehenden Künstlerin, bei Frühstücksspezialitäten via Roomservice mit Blick aufs Meer und gelegentlichem Seitenblick auf den brav spielenden Sohn zu schreiben: „Wozu noch Kunst, wenn nicht, um die Sinne zu schärfen, für ein gutes und schönes Leben?“ Die einzige Gefahr droht von einem zugleich ersehnten und auf ­Abstand gehaltenen Liebhaber mit sprechendem Namen „Regis“.

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Zu erwarten wäre nun mindestens eine Schreib­blockade. Doch „Wörter flogen ihr zu, Sätze, Rhythmen. Sie schrieb sich in einen Rausch – ein schneller Tanz, in heimlicher Freude über ihre Allmacht, jeden Akkord und auch jeden Schritt in diesem Raum vorherbestimmt zu haben.“ Der Tanz führt ins New York der Roaring Twenties, zu Stummfilm-Diven, City-Girls und einer mondänen Lebedame mit einer echten Kobra als Halskette, die als frischgebackene Erbin der wichtigsten New Yorker Galerie die Künstler wie Puppen tanzen lässt. Statt mit „überlieferten Zeugnissen“ und „Werkinterpretation“ nähert sich Dora Brâncuși in künstlerischer Einfühlung. Statt „Vorreiter der aktuellen Diskurse“ wird er zu ihrer Muse, fiktionalisiert zu Constantin „Avis“ – Literatur gewordener „Hinweis“ auf einen Kunstbetrieb, in dem Stein und Schein nur zwei Buchstaben trennen.

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Damenwahl als zentrales Romanmotiv

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Die hundert Jahre auseinander­liegenden Welten verbindet die Schein- und erste Massenkunst Kino mit der aus dem kleinen ligurischen Ort stammenden Diva Alba Fantoni. Für deren letzten Stummfilm wird der gegenüber Zeitgenossen wie Man Ray oder Duchamp eher orientierungslos durch New York tappende Constantin am Ende eine Attrappe seiner Kunst schaffen – und eine herbe Enttäuschung erleben. Der Kreis schließt sich mit einer Schweizer Stiftung, die für die literarische Metamorphose der Statuette Hotel und Dolce Vita spendiert. Sie alle tragen denselben Titel: Damenwahl – das zentrale Motiv des Romans.

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Mit seiltänzerischer Sicherheit führt Grigorcea knapp, treffend und mit humorvoller Lakonie die Beziehungsgeschichten eines halben Dutzends Frauen zusammen. Die Galerieassistentin Lidy verführt Constantin, nicht zuletzt mit einer flammenden Rede über den Sinn der Kunst; Laura erzählt beim Kaffee, wie sie sich im Sizilien der späten Fünfziger erst ihren Tullio angelte und später einen glamouröseren Liebhaber, und Dora wird sich in einer überraschenden Volte von dem sie seit zwanzig Jahren beherrschenden Mann befreien. Es sind feministisch unverdächtige Frauen, die sich ebenso dezent wie konsequent aus den vor­geschriebenen Rollenmodellen eines ganzen Jahrhunderts herauswinden und am Ende dem Hund, dem eigenen Sohn oder der Kunst ihre Liebe zuwenden. Hierin liegt die große Stärke von Grigorceas Erzählkunst.

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Wenn’s an die Kunstproduktion geht, blendet der Roman ab

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Der Kunstdiskurs wirkt demgegenüber eher aufgesetzt. Die Analogie zum bildhauerischen „Befreien aus dem Stein“ – seit seiner Begründung durch den Renaissancebildhauer Donatello ohnehin zur Plattitüde herabgesunkenen – bleibt Metapher. So beredt der Roman über sein Entstehen ist, wenn der Fleck vor dem Hotel der ligurischen Gegenwart zu einer New Yorker Katze wird und diese wieder zum Fleck, so sprachlos ist er vor dem bildnerischen Prozess. Symptomatisch blendet der Text aus, wenn der Bildhauer seine Werkzeuge ausgebreitet hat, um (wie Dora) im Hotelzimmer einen harten Flusskiesel zu bearbeiten, und kehrt erst wieder mit dem Staub, der anschließend alles bedeckt. Die unfertige Skulptur bleibt unter der Bettdecke verborgen.

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Kaum ein Bildhauer der Moderne hatte ein innigeres Verhältnis zu seinem Material als Brâncuși. Darum ist es ein stimmiger Einfall, ihn eine Skulptur-Attrappe aus Pappmaché erschaffen zu lassen, die nicht nur als missing link die Handlungsstränge verbindet, sondern in der bedrucktes Papier zu schein­barem (Edel-)Stein wird, um wiederum in beschriebenes Papier zu münden. Doch auch hier klafft zwischen Kleisteranrühren und Bemalen eine Leerstelle, die den durch den Roman schwebenden Überlegungen zum Sinn von Kunst und Kunstschaffen einen Körper hätte geben können.

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Was also ist das Ziel der Kunst? „Joy“ bereitet sie Lidy, Constantin befriedigt die täuschende Imitation eines Vogelrufs, und Dora will mit ihr das Böse untergehen lassen. So sympathisch die optimistisch-hedonistischen Antworten sind, die „Das Gewicht eines Vogels beim Fliegen“ seine Figuren geben lässt, mit seiner Feier der Lebenskunst streift der Roman – nicht zuletzt in der elaborierten Beschreibung der ligurischen Spezialitäten – zuweilen die Kulinarik.

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Dana Grigorcea: „Das Gewicht eines Vogels beim Fliegen“. Roman. Penguin Verlag, München 2024. 224 S., geb., 24,– €.